Who’s the real Slim Shady? Quizás es la obsesión de un ojo desorbitado en el recuadro de un cómic que no nos pertenece. Aquel enajenado que espera su droga desde el delírium tremens que le arrebatará la vida y las palabras durante la noche. O en algún caso la catarsis de un clip musical y las voces de otra esfera, poeta, que nos encantan desde una selva que tampoco es la nuestra. ¿Es el ojo único de Polifemo un reflejo de la monstruosidad de quienes virtualizan su diferencia y no la fábula de los nuevos dioses que pueblan las ciudades de abismos y encantamientos, empujándonos contra las rocas y acantilados que no nos permiten acercarnos a Ithaca?

Los finales de las historias son arbitrarios así como sus títulos y están escritos por manos ajenas desde las sombras. Son la farsa del soplo divino que animó el espíritu de lo eterno del barro, arrebatándonos los sueños de la inmortalidad. De ellos es el uso aquellas armas y herramientas que los han lanzado a depredar conciencias y derramar sin culpa la sangre de otras bestias inocentes. Resbalan oblicuos desde el poder y practican la escritura sobre los cuerpos vivientes y sus tatuajes, mutando hacia el aplazamiento de una realidad que siempre está por venir. Pero nosotros somos la dispersión de los sentidos y de la vida que reniega de su fugacidad y el recambio mercantilista de los sentimientos, porque cada poema es y será siempre la posibilidad de recoger la palabra del otro respirando en nuestro corazón.

Hoy, algunos se nos vienen como aquel Slim Shady que disfraza su locura de modernidad y escupe los alimentos chatarra que mastican en cualquier lugar del mundo los torturadores. Pero nosotros llevamos la belleza y sus penumbras que asaltan los altos muros de los dueños de las visiones que cubren con un manto de bengalas e insidia las miradas y el clamor de los disconformes y los cantos de la poesía. Estamos en esta página como un pedazo de realidad ajeno a la seducción de los discursos que nos entregan enmarcados en el prestigio que despliegan sus palabras.

En cada libro que escribimos está la imaginación y la sangre de quienes nos precedieron. Somos el sello, el envés de los carnavales y juegos de escarnio de las instituciones creadas para el sostenimiento de una cultura global. Nuestra inclaudicable acción y esperanza es también aquella que ayer ya levantaron otros poetas: "ser en la eternidad Sol sin poniente".