Hola, amigos, soy periodista y, hasta ayer, estaba muy contento. Había entrado a trabajar en una televisión perteneciente al consorcio para el cual trabajo, The Daily Planet. Yo siempre había querido trabajar en una televisión porque, desde pequeñito, desde que caí en este mundo, supe que allí se cocinaba la realidad, que allí estaba el tomate.

Así que cuando me ofrecieron un puesto en la filial ibérica de TV Planet, no lo dudé un momento. Me marché a España. En qué momento.

Dos aviones se estrellaron esa misma mañana contra las Torres Gemelas de la capital sentimental de mi país, Nueva York. Imaginároslo. Fue tal el impacto que me produjo, que hice lo que siempre hago cuando me siento embarullado. Me metí en el cuarto de baño a fumar un poco de hierba. Como siempre, la imaginación me desbordó para convertirme en un Superhombre que lograba detener, desde el aire, el ataque de los malos. Por supuesto, el vuelo era producto de la marihuana, así que, cuando salí, el accidente seguía allí, como detenido el tiempo. Entonces, llegó mi jefe, Ernestín Sáinz de Buruchaga, y me dijo que hiciera una noticia.

-¿Qué noticia? -le dije.

-¿No lo estás viendo? ¿No ves lo que pasa? Te conectas con las agencias por la red y me sacas los números de muertos y los posibles autores.

Allí que me puse. Hasta ese momento, siempre había creído que los periodistas hablaban de aquello que habían visto y oído, que investigaban y se enteraban de primera mano de aquello que pasaba. Pero no. Aunque no lo creáis, desde España, donde estoy viviendo, conté lo que estaba sucediendo en Nueva York, mi ciudad. Para ello, me fui a una cabina de edición conectada a una red interna, tomé unas imágenes de nuestra central en USA, los datos que proporcionaba la Agencia Reuters, EFE y Asociated Press, y me escribí la noticia. Por lo visto, en los aviones siniestrados había varios árabes, que eran amigos de otro árabe muy malo, llamado Ben Laden, que había acumulado en su vida un inexplicable odio hacia nuestro país, hacia los Estados Unidos de América, y por eso los habían estrellado. Curiosamente, las informaciones de las agencias coincidían, en los primeros teletipos se decía que había 10.000 muertos, después todas empezaron a hablar de 5.000, de los cuales 500 eran mexicanos y otros muchos polacos y latinoamericanos, todos ellos sin papeles, por lo que difícilmente se logrará conocer su identidad, si es que algún día se localizan sus cuerpos sin vida. Estaba en el ojo del huracán. La realidad transcurría delante de mi jeta y me sentía entre eufórico y triste. Eufórico, porque lo sabíamos todo sobre el suceso más importante para la humanidad, a pesar de que había transcurrido a 6.000 kilómetros de distancia. Triste, porque yo dudaba, ¿realmente sabía algo? ¿quién estaba contando lo que pasaba? Mis compañeros parecían tener superpoderes, pues contaban convencidos al público todo lo que estaba sucediendo, a pesar de no estar allí, de no haber hablado con nadie. ¿Serían ellos Supermán o sería mi jefe, el bueno de Ernestín? Debía serlo, pues el gafitas terminaba todos los días el telediario muy convincente con una frase que ya había oído en mi país,; "esto fue lo que ocurrió y así se lo hemos contado";.